Continuar por la Explanada
Sin mirar atrás.
Es extraño pensar que el cielo está pausado
Extraño cacarear, querer irme, siempre, irme…
Mirarme y pensar, decir:
¿Qué tan gris es el agua que corre bajo los pies?
Si en realidad todos somos pájaros volando…
No nos importe el tipo de suelo
-húmedo, seco, floral-,
Que no importe su consistencia ni su humedad,
Si en definitiva, somos pájaros que vuelan
De esta rama hasta aquélla
Dejando las plumas
Que nos engordan
En los sitios por donde pasamos
las alas.
Los cielos nunca se aquietan.
Están compuestos de agua
Teñida por luces, colores
Como nuestros cuerpos lunados
Emplumados. Pajarales.
Luminados.